Pueblo

Y las gotas estallan en el cristal

haciendo más evidente el silencio.

Y la noche se encapota

sin dar tregua ni consuelo.

La oscuridad se ciñe en mis manos

y el peso de los años 

hace chirriar las vigas

 que, alicatadas, unen el techo.

Es tarde para llorar por este pueblo,

un pueblo que, poco a poco,

se ahoga entre falsos espejismos

y relatos de hombres muertos.

No habrá quejidos, ni lamentos

que recompongan la bondad en las casas,

sólo atardeceres malheridos

apedreados por el sonido de las balas.

 Los pajes del yermo camino

serán los nuevos eremitas

a la espera de algo mejor,

un sendero que remiende las manchas.

Manchas de sangre,

manchas de mugre y traición,

manchas de hambre

manchas de miedo y carbón.

Y ahora llora y duerme, pueblo,

que el tiempo nunca para

y las horas se hacen largas,

cuando el humo invade tu nación.