Ayer descubrí que la poesía
ya no es Benedetti, ni Becquer,
que no canta Machado saetas
que la generación del 27
hace mucho que está muerta
y Lorca sigue tirado en aquella cuneta.
No, la poesía no es lo que era
o lo que yo quisiera recordar que fue,
en su lugar sólo veo bares
donde el alma se vende por una cerveza
y el amor es una orgía descontrolada
de penas y licores.
Que un polvo en cualquier baño
dice más de ella que cualquier recital.
La poesía ya no es lo que era,
murió el día en que un poeta
te trató como si fueras carnada
y tú, dulzura, en aquella barra
con más ansias que ganas, lo esperabas.
La poesía ya no me hiela la sangre
tan sólo me recuerda
a las noches profanas y absurdas
a la pérdida de tu nombre en mis entrañas
el dolor en los huesos que me queda
de quererte, como nunca quise a nadie.
Te fuiste con un poeta
y con él te fuiste tu,
que siempre fuiste mi verdadera poesía
lo que siempre quise escribir
el principio y el fin
de cada uno de mis poemas.
La poesía ya no te hiela la sangre,
ResponderEliminary a mi ya no me invade la mente.
El silencio me desconcierta,
tal vez se creó una brecha
por la pérdida de tu nombre,
cuando mi cuerpo sentía
que el dolor era amarte.
Siempre he pensado que no hay mejor respuesta a un poema, que otro poema. Muchas gracias!
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