Roto

Roto

Roto como mis manos

tras golpear aquel cubo de basura

que se interpuso en mi camino.

Roto como el alma sucia

que tengo pegada en los huesos.

Roto como el silencio

de esta vida que llevo 

que a ratos duele y otros

 es sólo una caricatura.

Roto como el corazón agujereado

de quien lo ha dado todo

y sólo recibe puñaladas bajo la cintura.

Roto como la esperanza

esa asquerosa tortura

que nos confiere una seguridad

falsa, ingenua y oscura.

Roto como la mordaza

que tapa estos ojos muertos

de poeta fracasado bajo las sombras

que delatan mi posición bajo la luna.

Roto como esa farola

que está debajo de tu casa.

Roto como la vida que soñaba

vida, que no es vida, sino muerte

cuando te empeñas en señalarme

que no me engañe, que no hay nada.

Roto como mis botas llenas de mugre

de andar las calles tras tus pasos

y en cualquier lugar perderme.

Roto como las copas 

que nos bebemos por los bares.

Roto como el espejismo

que durante dos minutos y medio

proporcionan tus palabras

cuando me susurras al oído.

Roto como las comisuras de unos labios

que te empeñas en negarme.

 Roto como las palabras

que desangro en este papel.

Roto como el suelo bajo mis pies

cuando salgo del metro

y dejo de saber quien es.

Roto como la muerte próxima

que viene a por mi,

a sacarme de este calvario

que es mirar atrás y verte con él.

Y ahora

 aquí estoy, sin ti,

Roto.