Pretexto cobarde

Había en el aire cierta magia
quizás fuera la gente con pancartas
o una mera ilusión del recuerdo,
pero allí estaba buscándote.
No sabía de tu vida, de tus tacones
ni de aquella camisa de tu padre
pero sabía que eras grande,
aún siendo tan pequeña.
Y recuerdo que te ví, risueña
Con carita de ángel, tímido,
puede que asustado, no se,
pero hubo un impulso en mí,
un ensoñamiento repentino,
un "¿Joder, de donde sale!?"
Que me oprimía
sin dar tregua un sólo instante.

No se que pensaste tú al verme
pero aquellas cervezas
Y un saxo ronroneándote baladas
eran un pretexto cobarde
para acercarme y
sentir como respirabas,
como late el alma
que guardas con llave.
No lo conseguí, pero no es tarde,
creo.

Luego una despedida,
que ahora me quema
como el fuego intenso que arde,
esa llama, que no ha podido apagarse
desde que te ví,
por un instante,
por un segundo
Y pensé:

"Joder, ¡es perfecta!

¿De dónde sale!?"

Días impares

Todo me sabe a nada,
si es para volver a ver
esos ojos de mar nocturno,
de dunas de desierto sin luna,
de estrellas de cielo,
remanso de aurora,
estupor clandestino,
de noches sin laguna
en el fondo del oceano.

De la vida sin prisa
Y la prisa en juego de lo diàfano.
Del amor adolescente,
del gitano y su guitarra
cantando rumbas en tu nombre.
Que los mares de aquella patria etrusca
son heridas de bala en la nuca
de  muerto en la cuneta,
como mi maestro poeta
que fue García Lorca.

El olvido de tus labios,
el sabor de los recuerdos

y la duda...

Que corroe los poros
y el sudor de espigas
en los párpados amortajados
bajo la mesa color caoba
entallada en bisel de labios
2'50 en el chino de abajo.
Y las gatas callejeras
riegan la noche plañidera
con un maullido incesante
de cariños no verbales y berrea.
Que no hay tregua sin pelea
ni atasco que valga serlo fuera de la M-30.
Que me arde la vocación en el pecho
como cada cigarro que añoro
un lunes festivo sin tabaco.
Que estoy bebiendo esta mistela
en honor de la tela descosida
de tu recuerdo enmarcado.
Y la lluvia ya no sabe como antes
como cuando mordias fuerte
y salía un "No pares"... de la garganta.

Que los días impares
no madruga la madrugada
y los bares te persiguen...

A ras de minifalda.

Y la luna es más cobarde
y los sueños disfraces
de lamentos quedos y angustias
y las tres o cuatro golondrinas que  quedaban
son ahora palomas aforadas en ginebra
y los placeres de verte
son intrusas y malevolas musas.

Y soñarte nunca fue tan lindo
ni los besos tan reales.

Que ya no queda más adentro
"Un chupito compadre"
y que la suerte sea vuestra
cuando a mi no me acompañe.

No me esperes despierta,
que a veces me entretengo
y casi siempre     

                             llego tarde.

Lentillas agotadas

Y aunque el fuego no sea nuestro
ardemos como nunca antes
iluminando cada segundo
de los restantes dias
que nos quedan para irnos.
Una canción cobarde,
un trago a traiciòn,
un descuido, la sangre
caliente entre las manos.
El pecho latiendo fuerte,
el tabaco, ahogándote
la saliva gritándome,
el reloj llorando.
Las pulsaciones escondidas
entre el rimel negro azabache
colinas de agua que se escurren
como un rio por las  noches.
La sonrisa peligrosa,
de felicidad inmensa
como el universo que regalas
con cada pestañeo
de unas lentillas agotadas
el espejo de mi alma.
Las gotas de sudor,
el rostro encendido,
la maraña de pelo,
el estupor de lo cotidiano,
el terror a lo nuevo
o el olvido sin miedo a lo nuevo.
La desidia, el fracaso
de todos los fracasos
la esperanza a lomos
de un galgo plateado.
La más pura sensación
de libertad eterna,
de arrancarnos a jirones
el resto de los clavos.
Los arañazos de papel
Que me deja tu ausencia.
Los dos besos, la despedida.
El fuego,
           la esencia,

                           La vida.

Tú

Tú.
Esa es la definición de todo.
Y también de la nada
Del fino rostro entaimado
Entre dos cascadas
Que brotan de unos ojos
Tan perfectos como vivos
Tú.
Eso eres cuando vuelas
Y tus brazos se hacen alas
Y tus pies de barro fresco
Son las raices que irremediablemente
Me atan al suelo
Para que no me escape,
Para que recuerde ese aliento
De menta, sal y espiga.
Tú.
Ese es mi universo, mi fuego
Mi vida
Tú.
Simplemente la fuerza más precisa
La nota que nunca duele
Pero siempre culmina.

Tú, sólo tú.

Café Clandestino

Joder, que bien
me sienta el café de la mañana,

cuando me levanto
y tengo resaca de olvidar
más seis o siete copas
de brandy, ginebra o coñac.

Pero que bien
que me sienta este café,

que me ayuda a alejarme
del recuerdo de esos labios
que no eran mios, en tu boca,
del olor, del sudor, de las gotas.

Y en el baño un sentimiento
extraño, más suyo que nuestro
un baile, las notas, la guitarra
y ese 'Shine on your crazy diamonds'
realmente jodido en el pecho.

Pero joder, que bien
me sienta este café,

que me hidrata de todo
lo que podría haber gritado
o de lo que podría haber sido
sin ser, por supuesto, nada.

Que ya me cansa
que siempre es lo mismo
la mente rayada y
los versos en la garganta
                                       
                                              Escociendo.

Que no puedo seguir resumiendo
las noches de resaca
en este café clandestino
que me resucita cuando no puedo morir

Pero joder, que bien
está el café por las mañanas

y      que   jodido   el     camino

                                   

Fuego

A veces cuando sueño
el fuego es nuestro.
A veces, cuando no me despierto,
te giras y me abrazas.
A veces, si sueño,
tambièn te quiero.

Mientras, el ruido pasa
Y las horas se
hacen largas esperas,
en lo más profundo de esa mirada
de cuarto menguante.

Y las lenguas extranjeras
ya no me saben como antes,
que el adiós que me negaste escuece
aquí, justo aquí,
entre el alma y los pulmones.

A veces cuando sueño
el fuego es nuestro.

Y, a veces,

sin haberlo planeado
      
                            
ardemos.

Entre París y New York

Daría todo por curarte
cada mañana de resaca no querida,
y de otros males que te afligen.
De poder darte todo a cambio de nada,
de llorar tus lágrimas como si fueran mías.
Daría la vida por salvar la tuya,
aunque, fuera una tarde
sin despedida o una noche
de alcohol y ajetreo
entre tus cuadros de París y New York.
Daría cada uno de mis segundos
por cambiar la perspectiva de tu cuarto
y que por una vez vieras lo que yo veo.

Y, sin embargo, cada noche
Antes de sentirnos nuestros
te giras y me dices:

"Gracias por el ruido, cariño."

Y entre tu puerta y mi miedo,
Resuena a lo lejos tu voz.

Callar

A veces pienso que el tiempo

es extremadamente injusto

y que nunca ha corrido

a la misma velocidad para los dos

Que tú ya lo tienes todo

 y yo, por mucho que suplico

a penas acabo de empezar

Que me estoy dejando los huesos

en los peldaños de esta escalera

Y no te culpo, diré antes de que te ofendas

pero me parece demasiado jodido el mundo

y a ti te ha llegado envuelto en papel de regalo.

No lo se, será mi culpa, supongo,

pero es que a ratos me da por pensar

y descubro que no todos hemos nacido 

bajo las mismas condiciones

Y, así como de refilón,

veo pasar a la muerte

y me da miedo no poder alcanzarte

y que tenga que ser yo el único que cargue

con todos tus malditos pecados

Y que como siempre

sean los justos los que deban pagar

y callarse.

Azimut y altura

Descubrir aquella inmensidad 

fue como enamorarse

Ya lo decía el profesor Tysson

en la nueva versión de Cosmos

mientras Bruno descubría el universo

entero, infinito e inabarcable,

algo así como tu recuerdo.

Ayer, curioso, me hablaste

y por algún motivo que no logro comprender

se juntaron entre cada palabra

millones de esferas celestes

desdibujándose en el azimut y la altura

que marcan la salida de tus ojos,

las dos únicas estrellas que brillan en mis noches.

Y por mucho que me disguste admitirlo

son esas dos pupilas tuyas

el único recuerdo recurrente

por el que daría lo que fuera

a cambio de no perderlos nunca.

Aunque sepa que siempre será

la más absoluta mentira

por la que renunciaría al universo entero

y la infinita inmensidad que es quererte.

Como cada jueves por la tarde

Y es de tanto recordar

que me duelen las venas,

las angustias 

como cristales de bohemia,

la  desilusión malherida de gritar fuerte

y arrancar a tragos largos las penas.

Que entre tu y yo se queda

a mitad de camino

el adiós que nunca te he sabido dar

y los reflejos del Sol

en tu piel morena

me calientan a ratos 

y otros sólo me queman.

Ojalá el paso con que andabas

a las afueras de Madrid

un jueves triste de resguardo

acabe por cubrir de tierra seca los pasos

que todavía hoy resuenan 

en las esquinas de esta casa.

Ojalá las noches de alcohol y borrachera

te vuelvan a traer a mi

y las horas que están aún por venir

sean más livianas,

cuando tus ojos de almendra tostada

se claven en mis pupilas hambrientas

de tus dulces labios de sacarina en polvo

de las medias negras bajo la cama

de todo lo que me das, sin darme nada

de tus gemidos en mi oreja

de tus uñas clavadas en mi espalda

de tu olor a violeta y jazmín

del sudor violento que junta nuestros cuerpos

de tí.

Ojalá sueñe que me sueñas

aunque ya no estés para repetir

y la vida nos impida jugar otra vez

como solíamos hacer 

cada jueves por la tarde.

Ojalá que nunca más llores

Ojalá que la vida no sea muy triste

sin ti.

 

Arañazos de papel

Estas son las palabras

que nunca me gritaste

las que nunca marcaron

con arañazos mi carne

las de ayer por la noche en tu cama

cuando los versos sudaban

entre tus dos piernas desnudas

y la falda moría de envídia

arrodillada en la silla del salón.
Estas son las palabras

que ya no quiero

las que no volveré a llorar

las que en el fondo

siempre me juraron

que se irían con otro.

Y ahora reescribo la despedida

que debí darte hace tiempo.

 

Estoy harto de perder la vida

 la que dejo en estos renglones.

 

No volveré a caer ni desangrarme

 

Que a este poeta no le queda

ni una sola gota de tinta

y mucho menos

 

de sangre.

Bajo el cielo de Madrid

Aquí están otra vez

las migajas de un nuevo día

el café en vena a las seis de la mañana

corriendo-te  despacito

con ese frío que hiela la sangre

y observas el metro, sin ganas,

alejarse mientras corres 

en dirección Sainz de Baranda.

Y corres, vuelas y saltas

y maldices todas las copas

que tomaste ayer por la noche.

Te giras con cuidado

sin mostrar todo tu cansancio

por hoy ya tienes suficiente.

Y agonizas frente a la mirada

grotesca de un televisor de plasma

que te dice que todo va bien

y que viajar es más barato

si tienes menos de veintiseis.

Y la rutina se te come

y cuando comes lo haces sin alma

que se lo ha llevado todo

esta ciudad de polen gris

 que te llena los pulmones

de alquitrán negro y acónito.

Y llegas a casa 

 mueres

en el colchón que te ve marchar

cada 

               nuevo

                                puto 

                                          día

a las seis de la mañana.

Llueve

 Y llueve y llueve

y los tejados son estados

de disolución acuosa y nubes

y las calles tendidas en las urbes

se me antojan angostas praderas de coches

y asfaltados caminos grises.

Y llueve y llueve

entre mis pies mojados y ausentes

de mil vidas pasadas y perdidas

que no son tristes

 por ser más tuyas que mías.

Y entre las gafas mil gotas

de hielo fundido que reblandece

los segundos condensados e inhertes...

Y llueve y llueve

Y tengo frío si estoy en casa

cuando llega la tarde y tú no vuelves.

Que tengo miedo del presente

que es perderse entre ojos extraños.

que a veces sueño

que te sueño un rato

y luego otra vez despierto

entre las calles desiertas y muertas

en las que siempre...

 llueve y llueve.

Sándalo

Hoy la he vuelto a ver

la musa de las musas

la venus más sensual

del planeta Tierra.

Esos ojos de sándalo, esa piel

de arena y cal mojada

de la playa que baña su aroma.

Ese desmedido contoneo

que confirman sus caderas

el más grande de los versos

que son dueños de los sueños

que ya no son mios, sino suyos

que hasta eso le regalo por un beso.

Esos labios, rojo Channel

que queman como las brasas

que llevo clavadas en mis huesos

y en lo más profundo del alma.

Que no tengo más deseo

que olvidarme de la vida

en esa madreselva que es su pelo

que es en su pecho

donde quiero vivir la guerra.

 

Que si muero sea en esos ojos.

 

Que si muero,

 

Por Dios,

 

sea por ella.

No me gusta mojarme

No me gusta mojarme

que las gotas de agua

oxidan mi alma destilada.

Que las manchas de barro

son en mis botas la balanza,

el peso muerto que llevo a rastras

cuando intento escapar y no puedo.

Que son las gotas en mis gafas

lágrimas escanciadas de guerra fría,

el olvido entre las sábanas de tu cuarto.

No me gusta mojarme

que las gotas que se calan

entre las nubes de asfalto

son enredaderas que trepan

como yo hice por tu cuerpo. 

No me gusta mojarme

que las gotas de agua

se me pegan en los huesos

como el alcohol y la madrugada.

No me gusta mojarme

que la lluvia me recuerda a ti

cuando te quise dar todo

y tú, amor,

 ya no estabas.

¡Oh, Guadalajara!

Que no son más diáfanas las flores

que el hecho de la vida eterna.

Que al igual que las verdes praderas

la esencia de una vida plena

acaba esta tarde de domingo.

Que no hay camino o acera

que no sea buena cama

para el mendigo.

Que en las tardes ajenas

la triste Guadalajara

guarda el recuerdo del Sol

en las acequias grises y empedradas.

Que no hay lugar más oscuro

aún cuando la luz baña

por completo sus lindes.

Que en este mundo no existe

una tierra tan breve ni tan simple

como la muerte blanca

de las carreteras estancadas

que me llevan a sus pies. 

¡Oh, Guadalajara!

Tierra vacía de pájaros libres

lléname de tu infinita ausencia

Madre patria de nadie...

Te quiero tanto 

que la vida pasa y 

yo ya no soy nadie

por pensar en ti

como quien piensa

en los baldíos ecos del hambre.

Requiem a una mosca

Lo siento.

No se que impulso animal

me ha llevado a hacerlo

y se que mil poemas no bastarán

para recuperar lo que hoy se ha perdido.

Que de entre todas las cosas

hace nada eras un ser vivo

y ahora como una foto en blanco y negro

duermes por siempre en el olvido.

Que mi memoria no te recordará

más de dos o tres minutos

pero merecías este requiem.

Y quizás no sea suficiente

para que todo el mundo que hoy respira

recuerde tu último aliento.

Tú que fuiste tan capaz

aferrándote cada segundo

a un instinto puro y necesario.

Ahora sólo espero que tu muerte

lleve mi errático vuelo

lejos de aniquilar otra vez

lo que un día fue

y ahora ya no existe.

Lo siento, mosca.

Este canto te pertenece

porque al igual que tú,

vago perdido en este infierno.

Al igual que a ti,

alguien me aplastará

dejando un rastro amargo

de luz y sombra.

Porque sé, que al final de los días

nadie me escribirá,

porque al final de esta partida

sólo seré una mosca más,

como tú lo fuiste hoy,

muerta y perdida en el retrato

 del asesino que te arrebató la vida

y ni siquiera se ensució las manos.

 

Muerte

Muerte:

Estado relativo de la vida

en el que sueñas con algo mejor

y que por mucho que lo intentes

nunca lograrás tener.
Como tú, mi vida

que dueles, aún después de morir.

A ratos la muerte me persigue

y otros la persigo yo a ella,

no es nada extraño, simplemente

 tenemos un relación abierta.

Y con el paso de los años

la observo más inquieta

como si quisiera decirme algo

y yo, pobre mortal, no la entendiera.

Veo su sombra cada noche

en los portales que se cierran

en todos los bares y fiestas

que me empeño en recorrer,

con el único fin de comprender,

de obtener una simple respuesta.

 No es mi culpa enamorarme,

siempre me han gustado

los casos más extraños.

No pido tanto, aunque no me creas

besar esos labios,

 notar el final de cerca

y despedirme.

Quizá sea mejor así,

 seguir luchando cada día.

Pero si algún día te la encuentras

dile que la estoy esperando

y que aunque no lo parezca

hace mucho que la observo

al fondo de los acantilados.

 

 

Poesía

Ayer descubrí que la poesía

ya no es Benedetti, ni Becquer,

que no canta Machado saetas

que la generación del 27

hace mucho que está muerta

y Lorca sigue tirado en aquella cuneta.

No, la poesía no es lo que era

o lo que yo quisiera recordar que fue,

en su lugar sólo veo bares

donde el alma se vende por una cerveza

y el amor es una orgía descontrolada

de penas y licores.

Que un polvo en cualquier baño

dice más de ella que cualquier recital.

La poesía ya no es lo que era,

murió el día en que un poeta

te trató como si fueras carnada

y tú, dulzura, en aquella barra

con más ansias que ganas, lo esperabas.

La poesía ya no me hiela la sangre

tan sólo me recuerda

a las noches profanas y absurdas

a la pérdida de tu nombre en mis entrañas

el dolor en los huesos que me queda

de quererte, como nunca quise a nadie.

Te fuiste con un poeta

y con él te fuiste tu,

que siempre fuiste mi verdadera poesía

lo que siempre quise escribir

el principio y el fin

de cada uno de mis poemas.

 

Roto

Roto

Roto como mis manos

tras golpear aquel cubo de basura

que se interpuso en mi camino.

Roto como el alma sucia

que tengo pegada en los huesos.

Roto como el silencio

de esta vida que llevo 

que a ratos duele y otros

 es sólo una caricatura.

Roto como el corazón agujereado

de quien lo ha dado todo

y sólo recibe puñaladas bajo la cintura.

Roto como la esperanza

esa asquerosa tortura

que nos confiere una seguridad

falsa, ingenua y oscura.

Roto como la mordaza

que tapa estos ojos muertos

de poeta fracasado bajo las sombras

que delatan mi posición bajo la luna.

Roto como esa farola

que está debajo de tu casa.

Roto como la vida que soñaba

vida, que no es vida, sino muerte

cuando te empeñas en señalarme

que no me engañe, que no hay nada.

Roto como mis botas llenas de mugre

de andar las calles tras tus pasos

y en cualquier lugar perderme.

Roto como las copas 

que nos bebemos por los bares.

Roto como el espejismo

que durante dos minutos y medio

proporcionan tus palabras

cuando me susurras al oído.

Roto como las comisuras de unos labios

que te empeñas en negarme.

 Roto como las palabras

que desangro en este papel.

Roto como el suelo bajo mis pies

cuando salgo del metro

y dejo de saber quien es.

Roto como la muerte próxima

que viene a por mi,

a sacarme de este calvario

que es mirar atrás y verte con él.

Y ahora

 aquí estoy, sin ti,

Roto.

 

Bajo la trinchera

Cada mañana te veo

cuando se empeña en recordarte

la pantalla del metro

pero no es mi culpa

ni la de nadie

que fuera en Quevedo

donde me encontrases.

Que ya no se como escaparme

de este augurio inexplicable

esta playa sin mar

este semáforo sin malabares.

No se como explicarte

que soy un pobre reo

sentenciado a vivir sin ti.

Que son los defectos especiales

de este microfilm cobarde

que grabo en los aeropuertos.

Que me tienen atormentado

las dos cadenas que cuelgan

doblegadas en mi cuello.

Que tu olvido no tiene fin,

que nunca llega,

que hoy desarmo esta contienda

de garabatos indelebles en la piel.

Que en el fondo de mi cartera

se pierden los sueños y la fe.

Que sin ti no tengo nada que perder

que ya no me asusta la carretera

que vivir sin ti no es morir

es caer en la trinchera

y no poder salir.

 Que a ratos brotan de mi cabeza

pájaros de alas negras.

Y el mundo sonríe

y el mundo es un hipócrita

un renegado que se cree asceta

un soplagaitas amargado

que ya no me canta las cuarenta.

Un beodo triste y amargado

que llora por las esquinas

de los bares que frecuentas.

Un lugar lleno de charcos

que mojan pero no ahogan

un oscuro redil de la memoria

de haberte tenido en mis brazos

de haber sentido tu calor,

tu voz en mis huesos,

tu locura transitoria...

Y ahora no me importa esperarte

que todavía me quedan 

cinco vidas para amarte.

Y los problemas que resuelvas

serán juez y parte

de la Luna que 

te vio marchar aquella tarde.

Que te quiero

y no me da miedo 

mancharme las manos

al escribirte este poema

arrancado de mi propia sangre.

Y ahora me callo

ya está bien de esconderme

tras este papel macilento,

ya habrá tiempo para hablar

y arrepentirme de no haberlo hecho antes.

Me engaño a mi mismo

Me engaño a mi mismo

cuando me siento y escribo

pensando que por un momento

leerás esto y serás más feliz

pero se que no es cierto

que no me necesitas

y nunca lo has hecho

que el paso por tu vida

no marca en ti

un nuevo día

y mucho menos un porvenir.

Me engaño a mi mismo

diciendo que no te quiero

y que no te voy a escribir

pero siempre caigo

en los recuerdos

tan recientes, tan lejanos

tan propios y, a veces, tan ajenos.

Y me engaño, y me engaño

momento tras momento

fingiendo que todo está bien

que todo es como debe ser

pero llega la noche de domingo

y siento que me pierdo

cuando miro el móvil

y no veo tus mensajes.

Y de nuevo me engaño a mi mismo

gritando a pierna suelta 

entre mis sueños

 que esto no es lo importante 

que tenemos lo que merecemos

y tarde o temprano vendrás a buscarme

pero pasa el momento de lucidez

llega la mañana

y como si de una migraña se tratase

me dueles en lo más profundo del alma.

Y salgo a la calle

 sonrío entre la gente

y hago las cosas que hacen 

los que no quieren hacer nada.

Llega la noche otra vez

enmascarada de alcohol y cinismo

y de nuevo, sin querer, pero sabiendo

me engaño a mi mismo.

Hoy es ese día

Hoy es ese día

en el que todo 

es un espejo del cielo

domingo gris color ceniza.

Hoy es ese día

donde mis lágrimas 

nacen en el puño desterrado

de la dañina contienda sin sentido

que ha desatado este huracán

ufano, feroz, desmedido.

Hoy es ese día

en que me pierdo en la bebida,

gota a gota me ahogo

en lo que creía ver, pero no existía

en los garabatos negros

de un alma marchita.

Hoy es ese día

en el que sueño que acabe el día,

pero tu recuerdo me despierta

cada vez que cierro los ojos

y entre silencios rezo

al dios de tus caricias

rogando que me permita

olvidar lo que no has dado,

aunque tan sólo sea

por este día.

Lo que me jode

Lo que me jode

es que son los muros

contra los que me estrello

los renglones en blanco

de esta estaca oxidada

clavada en el pecho,

las condiciones de contorno

de un poema sin solución

Que siempre me empeño

en arrancarme del alma

lo que más quiero y sueño.

 Que siempre están rotas

las ramas de este árbol

donde cuelgo las notas

y me hago pedazos.

Que lo mismo que me salva

es lo que hoy me entierra

en una fosa común de barro.

 Que lo siento todo, cada pedazo

cada acorde desafinado

cada golpe de remo

en un mar vacío de súplicas.

 En este paraje yermo

que ahora es mi vida.

Que no tengo remedio

 que no hay forma de librarme

del serrín en la cabeza

y las horas eternas

que se atragantan en mi sangre.

Respira

Y sólo espero que

lo más poético

que te haya pasado hoy

no sea este poema.

Que hayas amado

con todas tus fuerzas

que hayas sufrido y llorado

y que, al final, de entre los dedos

te hayan estirpado las penas.

Que durante un minuto

hayas sentido la vida llena

de color y de armonía

escuchando como suena

cada nota en tu memoria.

 

Sólo espero, que aunque

estés cumpliendo condena

el pijama azul no sea tu cárcel

sino el viento

que espolea tus alas.

Que la lucha no acaba

pero las fuerzas tampoco.

Y la armadura de rastrojos

que has construido

se hará liviana.

 

Así que no tengas prisa

date tiempo,

piensa y Respira.

 

Y cuando estés lista

avísame para cantarte

que la vida

es muy bonita

pero sobre todo,

si la compartes.

II

Se que me miras

y aunque no lo admitas

sufres en silencio.

Ambos conocemos el precio

de callar cuando no toca

y hablar de más

cuando ha llegado el momento

de no volver a abrir la boca.

Ecos de un noctámbulo

A lo lejos,

casi de forma imperceptible

puedo escuchar, como un eco

la sirena de un barco.

Y por un segundo

siento nostalgia de lo pasado

el olvido de los puertos

y los mares encabritados.

De la misma forma

escucho tu voz,

como el más leve susurro

en mi memoria,

como un orgasmo

de sentidos apagados

que vuelven a renacer.

Y es difícil, a veces, creer

que no fuera todo

un sueño frágil y absurdo,

un sin sentido 

que pasará por nuestras vidas

sin hacer ruido.

Pero he decidido

mantenerme expectante

dejar que los días

poco a poco giren y avancen

hasta que sea inevitable

 conocer la verdad

y despertarme.

Charlas de psicología y plasma

Recuerdo las gotas que,

 como estrellas fugaces

caían desde tu paraguas.

Tu sonrisa era perfecta,

iluminaba la calle tu mirada

y las aceras

se hacían eco de tus pasos.

Recuerdo tu voz,

mucho más dulce 

de lo que esperaba

y el miedo

en mis manos temblorosas.

Recuerdo el aire distinto del bar

la primera cerveza

la luz ténue, los poemas.

Las charlas de psicología

y la física de plasmas.

La fusión de una mirada

un instante, un segundo.

Quizás sólo fuera

el saludo de dos almas profanas

y, porque no, atormentadas

que reconocieron al verse

letras de vidas segmentadas.

Recuerdo al salir

las farolas iluminando

las calles vacías y mojadas

y mi sombra correteando

entre los pies.

Recuerdo que hace mucho

que ya no tenía ganas

de vivir el mundo,

de comerme el mundo,

hasta ver la luz...

Esa espectacular luz 
insurgente
que no teme a nada
ni a nadie.

Esa luz que yace 
en lo más profundo de tus ojos
entre las sombras de tu alma.

Recuerdo

que no quiero recordarte
sino vivirte
como la más lejana
aurora en el cielo.
Como el sueño 
del que no quieres despertar,
cuando llega la mañana.

I

A traición iba la pregunta

sabiéndose mi condición

de poeta alcoholizado

"¿Soy la mejor?"

Sólo una frase

podía surgir

 de mis labios

 

"Lo eres"

Borracho

No tengo fuerzas para escribir.

Estoy borracho, lo sé.

Estoy borracho por ti.

Porque siento que te escapas

que no te alcanzo

que el tren avanza más rápido

que mis propios pasos.

Hoy estoy borracho

de angustias y de penas

que quemo en este vaso

cargado de ginebra.

No te conozco. 

No se quien eres.

y estoy borracho.

Necesito ver y sentir

la mirada tuya en mis ojos

como el alcohol en mis venas.

Digo que pienso en ti

pero miento,

no eres tú, sino mil

las personas que veo

y no siento mías.

Más lejano es el punto final.

Acaba este teatro.

Esta orgía sin nombre

de sentimientos

profanos y absurdos,

  este epílogo con resquemor.

Aunque creo que lo sabes

yo también he sufrido

y veo cada instante

que te alejas de mi.

Quisiera saber

 por un segundo

lo que pasa por tu mente

las palabras prohibidas,

tenerte

en mi pecho dormida

y saber que las heridas

a veces también sanan.

Hoy estoy borracho por ti

y por el espejismo de la muerte

prematura esencia

de tu olvido.

Quiero perder el control

 y el sentido

cuando te acercas

 y robas mi aliento

el fuego interno

que corre por mi sangre.

Daría lo que fuera

 por olvidarte 

pero lo siento,

no puedo.

Daría lo que fuera

 por recordarte

cuando aún no existías

y mi vida lloraba por nosotros.

Cuando aún no moría

por tocarte.

Te juro, mi vida,

que daría lo que fuera

por emborracharme sin esa canción

 sin ese estribillo que tarareas.

Cuando todo era simple

y mis lágrimas no lloraban 

por ti.

Que esta noche quiero emborracharme

y llorar sin tu recuerdo

sin sentir el desastre

que fue querernos.

Y no dejo de soñar.

Dos manos ancladas a un piano

y el miedo encendido en alcohol

gritando

llorando, oprimido

escondido, perdido, acojonado

asustado, destrozado, rebentado, ¡muerto!

En una esquina,

en un rincón oscuro

Desgarrándose.

Y habrá que esperar

Y habrá que esperar

que los errores se enmienden,

que el tiempo pase 

y las heridas sanen.

Y habrá que esperar

a que cicatricen los cortes,

que las marcas de la piel

sean borradas de la memoria.

Y habrá que esperar

que las farolas fugaces

nos roben de nuevo la vida

y ahoguen en olvido la ponzoña.

Y habrá que esperar

que no todo es rápido ni fácil,

cuando las lágrimas perdidas

se tiñen de negro y carcoma.

Y habrá que esperar

aunque espero no mucho,

para que de nuevo seas la niña

de ojos felices y profundos.

A fuego lento

Esta noche he soñado contigo

no era nada importante,

no era mágico o especial.

Pero durante un momento

podía sentir lo que es mirarte.

Veía tu pelo ondear al viento

y tus ojos perderse en la tarde.

Sonreías como nunca antes lo has hecho

sonreías a la vida, 

a las ganas de ser feliz.

Porque en el fondo lo eras,

aunque fuera sin mí.

No importa que no me quieras

mientras sonrías estaré bien.

Se que no todo llega,

a veces, ni a su debido momento,

no espero que lo entiendas,

ni que sientas lo que yo siento.

Sólo espero recordarte, 

como te he visto hoy,

que al cerrar los párpados te sueñe

una vez tras otra, como en bucle,

y creer que en otra vida 

nos soñaremos juntos

y serán nuestros labios

los que unidos, a fuego lento,

sellarán poco a poco la tarde.