Arañazos de papel

Estas son las palabras

que nunca me gritaste

las que nunca marcaron

con arañazos mi carne

las de ayer por la noche en tu cama

cuando los versos sudaban

entre tus dos piernas desnudas

y la falda moría de envídia

arrodillada en la silla del salón.
Estas son las palabras

que ya no quiero

las que no volveré a llorar

las que en el fondo

siempre me juraron

que se irían con otro.

Y ahora reescribo la despedida

que debí darte hace tiempo.

 

Estoy harto de perder la vida

 la que dejo en estos renglones.

 

No volveré a caer ni desangrarme

 

Que a este poeta no le queda

ni una sola gota de tinta

y mucho menos

 

de sangre.

Bajo el cielo de Madrid

Aquí están otra vez

las migajas de un nuevo día

el café en vena a las seis de la mañana

corriendo-te  despacito

con ese frío que hiela la sangre

y observas el metro, sin ganas,

alejarse mientras corres 

en dirección Sainz de Baranda.

Y corres, vuelas y saltas

y maldices todas las copas

que tomaste ayer por la noche.

Te giras con cuidado

sin mostrar todo tu cansancio

por hoy ya tienes suficiente.

Y agonizas frente a la mirada

grotesca de un televisor de plasma

que te dice que todo va bien

y que viajar es más barato

si tienes menos de veintiseis.

Y la rutina se te come

y cuando comes lo haces sin alma

que se lo ha llevado todo

esta ciudad de polen gris

 que te llena los pulmones

de alquitrán negro y acónito.

Y llegas a casa 

 mueres

en el colchón que te ve marchar

cada 

               nuevo

                                puto 

                                          día

a las seis de la mañana.

Llueve

 Y llueve y llueve

y los tejados son estados

de disolución acuosa y nubes

y las calles tendidas en las urbes

se me antojan angostas praderas de coches

y asfaltados caminos grises.

Y llueve y llueve

entre mis pies mojados y ausentes

de mil vidas pasadas y perdidas

que no son tristes

 por ser más tuyas que mías.

Y entre las gafas mil gotas

de hielo fundido que reblandece

los segundos condensados e inhertes...

Y llueve y llueve

Y tengo frío si estoy en casa

cuando llega la tarde y tú no vuelves.

Que tengo miedo del presente

que es perderse entre ojos extraños.

que a veces sueño

que te sueño un rato

y luego otra vez despierto

entre las calles desiertas y muertas

en las que siempre...

 llueve y llueve.

Sándalo

Hoy la he vuelto a ver

la musa de las musas

la venus más sensual

del planeta Tierra.

Esos ojos de sándalo, esa piel

de arena y cal mojada

de la playa que baña su aroma.

Ese desmedido contoneo

que confirman sus caderas

el más grande de los versos

que son dueños de los sueños

que ya no son mios, sino suyos

que hasta eso le regalo por un beso.

Esos labios, rojo Channel

que queman como las brasas

que llevo clavadas en mis huesos

y en lo más profundo del alma.

Que no tengo más deseo

que olvidarme de la vida

en esa madreselva que es su pelo

que es en su pecho

donde quiero vivir la guerra.

 

Que si muero sea en esos ojos.

 

Que si muero,

 

Por Dios,

 

sea por ella.